... bedeutet immer warten.
Warten auf den richtigen Zeitpunkt, warten auf die richtigen Worte, warten auf eine Nachricht von ihm.

Meinem Verstand ist bewusst, dass ich mich über seine Umsichtigkeit glücklich schätzen kann, die ihn mir in der Regel nicht schreiben lässt, doch mein Herz ist längst süchtig nach ihm... schlägt nicht länger in meiner Brust, ist nicht länger hier bei mir, sondern weit, weit weg... dort wäre ich nun auch gerne...

Was ist das? Liebe? Das Unbekannte? Freiheit? Die Befriedigung endlich mal wieder etwas für mich ganz allein zu besitzen?


Nachtrag: Ich hab geschrieben. Natürlich. Zwischen Fischstäbchen, Ketchup und Pommes und klebrigen kleinen Kinderhänden hab ich geschrieben. Nur ein bisschen Geplänkel und doch muss ich nun die ganze Zeit grinsen.
Ich möchte das es nie mehr aufhört!